El Trovador
"En una escuela indiferente y mediocre al parecer pocos se entregan al arte en realidad. En el salón de humanidades, de tercer grado se respira conformismo, apatía, ignorancia y desunión." -Fué lo que pude escribir al estar observando toda la mañana desde mi pupitre situado hasta atrás del aula. Una hora libre. Me quedo a seguir observando, unos salen, otros entran. Aún así un trovador me hace compañía. Sentado, él está tocando con sus dedos delirantes las cuerdas de nylon, y trata a la guitarra con un amor y una delicadeza impresionantes.
Navego con él, me dejo llevar, empiezo a imaginar. Nos damos a la tarea de encontrar el silencio que nos aisle de las demás circunstancias, de las peleas de las parejitas, del sonido de arrastre de bancas, de mentadas de madre y carcajadas.
De pronto me dedico a observarlo bien: él es alto, corpulento y tiene un bigote disparejo. Su entrega y su forma de tomar la guitarra a pesar del grosor de sus dedos muestran ternura muy profunda, eso sin duda me tiene muy intrigada. Su mirada íntimamente se liga al ritmo, juntos, y para nada inertes me han empujado a sentarme en sus piernas y acariciarlo como una muestra de lo que sus melodías me provocan. Tomo sus mejillas y él sigue tocando, pero ahora sus ojos se encuentran mirando los míos. Me acerco, y le doy un beso dulce que él por un segundo pareciera rechazar. Sus labios tensos me contaron en un instante que recién tenía el corazón dolido, pero poco a poco, como lo voy envolviendo con mis labios va cediendo, se está perdiendo conmigo, se le escapa una nota, toca lento, deja de tocar. . .
Le proporcioné un poco de mi alma para confortarlo, que él recibía con tímido agrado. Cuando me dí cuenta de la presencia de los demás, que no nos molestaron, que seguían en sus actividades, me levanté, le sonreí y me volví a sentar. Intento escribir, pero no puedo. Estoy inmersa totalmente en mi trovador. Recosté la barbilla en la paleta del pupitre, y mi trovador ahora continúa su melodía, entregándose como antes a su cándida guitarra.
Navego con él, me dejo llevar, empiezo a imaginar. Nos damos a la tarea de encontrar el silencio que nos aisle de las demás circunstancias, de las peleas de las parejitas, del sonido de arrastre de bancas, de mentadas de madre y carcajadas.
De pronto me dedico a observarlo bien: él es alto, corpulento y tiene un bigote disparejo. Su entrega y su forma de tomar la guitarra a pesar del grosor de sus dedos muestran ternura muy profunda, eso sin duda me tiene muy intrigada. Su mirada íntimamente se liga al ritmo, juntos, y para nada inertes me han empujado a sentarme en sus piernas y acariciarlo como una muestra de lo que sus melodías me provocan. Tomo sus mejillas y él sigue tocando, pero ahora sus ojos se encuentran mirando los míos. Me acerco, y le doy un beso dulce que él por un segundo pareciera rechazar. Sus labios tensos me contaron en un instante que recién tenía el corazón dolido, pero poco a poco, como lo voy envolviendo con mis labios va cediendo, se está perdiendo conmigo, se le escapa una nota, toca lento, deja de tocar. . .
Le proporcioné un poco de mi alma para confortarlo, que él recibía con tímido agrado. Cuando me dí cuenta de la presencia de los demás, que no nos molestaron, que seguían en sus actividades, me levanté, le sonreí y me volví a sentar. Intento escribir, pero no puedo. Estoy inmersa totalmente en mi trovador. Recosté la barbilla en la paleta del pupitre, y mi trovador ahora continúa su melodía, entregándose como antes a su cándida guitarra.
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